Ljusen flimrade.
En gång.
Två gånger.
Sedan blev allt mörkt.
Nödljus översvämmade korridoren i rött när Atlas reste sig, med blottade tänder och stel kropp, och stirrade mot korridoren.
”Han är här”, viskade jag.
En lugn röst ekade genom mörkret. ”Doktor, jag vill bara ha min dotter.”
Parker höjde sitt vapen. ”Grant, stig in i ljuset.”
”Jag kan inte”, svarade rösten mjukt. ”Inte efter vad jag har gjort.”
En skugga rörde sig nerför hallen.
Atlas tittade på mig, sedan mot CT-vingen, och jag förstod med kylig klarhet vad han skulle göra.
”Hitta henne”, viskade jag.
Han sprang.
Det som följde var kaos mätt i hjärtslag – Parker gick försiktigt framåt, kommandon ropades, fotsteg drog sig tillbaka – sedan tystnad, krossad endast av ett enda, skarpt skall från Atlas. Ett ljud som kändes som en dom.
Vi fann Grant Holloway hopsjunken mot väggen nära CT, med vapnet avlagt, darrande händer och tomma ögon. Atlas stod mellan honom och skannerluckan.
”Hon lever”, sa jag tyst. ”På grund av er. Er båda.”
Grant föll ihop i gråt och upprepade sitt namn som en bekännelse.
Den efterföljande utredningen var lång, smärtsam och djupt mänsklig – fylld med terapeuter, förespråkare och ett system som för en gångs skull valde läkning framför straff.
Maeve återhämtade sig.
Atlas gick officiellt i pension, omgiven av ett lugnare liv med jordnötssmörsgodis och soliga eftermiddagar.
Grant fick hjälp. Riktig hjälp.
Och den natten lärde jag mig att ibland har gränsen mellan fara och räddning fyra ben, leriga tassar och ett hjärta som vägrar att ge upp.
