Inte det hem som hans fru nu gjorde anspråk på.

Detta var separat – köpt flera år före hans äktenskap. Jag hade aldrig vetat. Jag hade aldrig frågat om hans ekonomi. Jag ansåg att han hade rätt att bygga sitt liv som han ville.

Det fanns mer.

En kopia av hans testamente.

Kontaktuppgifterna till hans advokat.

Och ett vikt brev, skrivet med hans omisskännliga handstil.

I den berättade han att han älskade mig. Han förklarade att han hade köpt det huset för länge sedan, och en gång föreställt sig barn springa genom rummen. Livet gav honom aldrig den drömmen.

Så gjorde han ett annat val.

Huset som förvärvats under äktenskapet skulle tillfalla hans fru, trots att hon aldrig hade bidragit ekonomiskt. Han ville inte att hon skulle lämnas utan tak över huvudet – inte ens efter att hon övergivits.

Det andra huset, skrev han, var till mig.

För att han ville att jag skulle känna mig trygg.

Han hade också avsatt tillräckligt med pengar för att jag skulle kunna leva utan rädsla. Tillräckligt för att vila. Tillräckligt för att andas. Tillräckligt för att återhämta mig efter att jag hade tömt allt i ett försök att rädda honom.

Även i smärta. Även förrådd. Även fullt medveten om vilka som stannade kvar och vilka som lämnade – min son valde rättvisa.

Han valde medkänsla framför förbittring.

Han tackade den som var kvar.

Jag uppfostrade en bra man.

Det är den sanningen som håller mig upprätt nu.