Djuret tog några steg framåt … och återvände.
Miguel kände det.
Han kunde inte se det, men han kände det.
Den återkomsten var ingen slump.
Det var en inbjudan.
Han reste sig med svårighet. Hans ben darrade. Han frös. Han var rädd. Men något inom honom – något han trodde var dött – återantändes.
Tro.
Med sin stav i ena handen och hopp i bröstet började han gå bakom vargen.
Vägen var grym.
Han snubblade över dolda rötter.
Han föll på våta stenar.
Den kalla jorden skrapade mot hans händer.
Mer än en gång funderade han på att ge upp.
”Kanske borde jag inte lita på…”
”Kanske vandrar jag bara in i ett annat mörker.”
Men varje gång han tvekade kom vargen tillbaka. Den snuddade vid hans ben. Den väntade. Den knuffade honom inte. Den drog honom inte. Den bara… var där.
Och det var nog.
De gick i timmar som kändes som en livstid.
Tills Miguel plötsligt hörde något som krossade hans hjärta.
En hund som skäller.
Sedan en till.
Mänskliga röster.
En kvinna som skrattar i fjärran.
Och den omisskännliga doften av nygjorda tortillas på stekpannan.
Staden.
Miguel föll på knä vid skogsbrynet. Han grät inte som någon som är rädd. Han grät som någon som håller på att återfödas.
Han sträckte ut handen och rörde vid den varma pälsen en sista gång.
”Tack…” viskade hon, hennes röst bröts. ”Du gav mig inte tillbaka min syn… du gav mig tillbaka något större. Du gav mig tillbaka rätten att fortsätta leva.”
Vargen stannade kvar i några sekunder till.
Sedan gick han djupt ner bland tallarna, och smälte samman med berget likt en uråldrig skugga, likt en legend som bara dyker upp när själen behöver den.
Grannarna hittade Miguel huttrande i skogsbrynet. De täckte över honom med filtar. De gav honom vatten. De kramade honom.
Gloria kom springande.
Hon grät.
