”Jag—” Jag blev torr i halsen. ”Jag ringer angående Daniel Harper.”
Det blev en paus.
”Åh”, sa kvinnan vänligt. ”Du måste vara hans fru. Han är här varje tisdagskväll med sin exfru, Marianne. Hon är på vår vårdavdelning.”
Jag höll nästan på att tappa telefonen.
“Ex-fru?”
”Ja”, fortsatte hon försiktigt. ”Marianne har cancer i sent stadium. Hon har ingen närmaste familj kvar. Daniel har varit hennes enda besökare på flera månader.”
Rummet lutade. Jag lutade mig mot väggen.
Daniel kom närmare, med röda ögon. ”Jag ville inte att du skulle få reda på det på det här sättet”, viskade han.
När jag lade på kunde jag inte prata på flera sekunder.
”Hon dör”, sa han tyst. ”Vi gifte oss unga. Det slutade illa. Jag sårade henne. Jag har burit på den skulden i tjugo år. När jag fick reda på att hon var ensam… kunde jag inte bara ignorera den.”
“Varför berättade du inte det för mig?” frågade jag till slut.
”För att jag var rädd”, erkände han. ”Rädd att du skulle tro att jag fortfarande älskade henne. Rädd att du skulle känna dig som en andra. Jag ville inte orsaka dig smärta.”
Ironin i det fick mig nästan att skratta.
Istället sjönk jag ner i en stol och började gråta – inte av svek, utan av tyngden av allt jag hade antagit.
Följande tisdag åkte jag med honom.
Hospicerummet var tyst, fyllt av mjukt ljus och en svag doft av antiseptisk medel och lavendel. Marianne var smalare än jag förväntat mig. Skör. Tiden hade suddat ut alla bilder av henne som konkurrent.
Hon tittade på mig med trötta men tacksamma ögon.
”Tack för att du kom”, viskade hon.
Under de kommande tre veckorna träffades vi. Ibland pratade Daniel tyst om gamla minnen. Ibland satt jag vid hennes säng och läste för henne när han behövde en stund för att samla sig.
