Påsarna föll ur mina händer. Burkar rullade över golvet och bröt tystnaden.

“Marina?” lyckades jag få fram.

Hon backade undan som om jag vore mardrömmen.

“Nej … du borde inte vara här.”

Sedan dök Doña Clara upp, och hon såg äldre ut – men frisk.

Bitarna passade inte.

Min ”döda” fru.
Hennes mamma, som jag hade stöttat i åratal.
Och ett barn som klamrade sig fast vid Marinas ben och kallade henne mamma.

”Jag begravde dig”, sa jag med kall röst. ”Jag grät över din kista. Jag har betalat för ditt minne i fem år.”

Marina bröt ihop. Skuldfyllda, panikslagna tårar.

En man steg ut ur ett annat rum – lång, bred, obekant.

”Vad händer?” frågade han.

”Det här är Roberto”, sa Marina tyst. ”Min… exman.”

Det ordet gjorde mer ont än begravningen någonsin gjort.

Ex-make.

Mannen tittade på mig, sedan på henne.

”Är det här den som har pengarna?” frågade han.

Hon nickade.

Allt klickade.

De berättade sanningen för mig.

Det hade skett en olycka den dagen – men inte hennes. Hon utnyttjade kaoset. Betalade någon för att förfalska register. Den stängda kistan hade varit avsiktlig.

Hon hade inte dött.

Hon hade gått.

Och pengarna jag skickade varje månad?

Det finansierade hennes nya liv.

Huset.
Bilen.
Hennes älskare.
Deras barn.