Hela hennes uttryck förändrades.
”Åh”, sa hon mjukt och log. ”Där är de.”
Hon lyfte armarna och avslöjade designerväskor fyllda med leksaker, kläder, glänsande lådor överfulla av saker jag aldrig hade haft råd med. Flickornas ögon vidgades. De var sju år nu. Gamla nog att lägga märke till. Gamla nog att bli imponerade.
”Flickor”, sa hon vänligt och gick fram. ”Det är jag. Er mamma.”
För ett kort ögonblick knöt sig bröstet åt. En farlig tanke slog mig. Kanske är hon här för att fixa saker. Kanske ångrar hon att hon lämnade. Kanske vill hon veta vad de säger.
Sedan talade hon igen.
”Det har gått väldigt bra för mig”, sa hon och tittade på sin manikyr. ”Och jag tycker det är dags att jag tar dem. De förtjänar mer än… det här.”
Hennes blick svepte runt i lägenheten som om hon inspekterade skadorna.
Det var då det blev klart.
Hon var inte här för att återknyta kontakten.
Hon var här för att samla.
Hon pratade snabbt efter det. Om stabilitet. Privatskolor. Resor. Möjligheter. Hon sa att flickorna inte borde behöva kämpa bara för att jag ”valde att spela hjälte”. Hon sa att ordet valde som om det vore en anklagelse.
Jag stod där, domnad, medan mina systrar höll hårt i väskorna hon hade räckt dem.
Sedan utdelade hon det sista slaget.
”Jag har pratat med en advokat”, sa hon lugnt. ”Jag är deras biologiska mamma. Du har inget ben att stå på.”
Något inom mig brast.
Jag skrek inte. Jag svor inte.
Jag knäböjde framför mina systrar.
”Gå till ditt rum”, sa jag vänligt. ”Vi pratar senare.”
De tvekade, förvirrade, men de lyssnade.
När dörren stängdes stod jag upp rakare än jag någonsin gjort i mitt liv.
”Du gick”, sa jag tyst. ”Du övergav dem. Du övergav mig.”
Hon ryckte på axlarna. ”Jag gjorde vad jag var tvungen att göra.”
”Nej”, sa jag. ”Du gjorde det som var lätt.”
Jag tog tag i en mapp som jag hade gömt i flera år.
Kvitton. Skoljournaler. Läkarbesök signerade av mig. Juridiska papper som visar vårdnadshavare, för efter att hon försvann såg jag till att göra allt enligt boken.
”Du får inte sudda ut sju år med presentpåsar”, sa jag. ”De behöver inte dina pengar. De behöver konsekvens. Kärlek. Någon som stannade kvar.”
Hennes leende sprack äntligen.
Veckorna som följde var brutala. Advokater. Rättssalar. Långa nätter med svar på svåra frågor från två rädda små flickor. Jag höll ihop mig för att jag var tvungen.
Till slut dömde domaren till vår fördel.
Hon förlorade alla anspråk.
Den dagen hon gick ut ur rättssalen utan att titta sig om, lyfte äntligen något tungt från mitt bröst.
Den kvällen la jag mina systrar i sängen.
“Ska ni gå?” frågade en av dem mjukt.
Jag skakade på huvudet. ”Aldrig.”
De kramade mig, och i det ögonblicket förstod jag något som tog år att se klart.
Jag blev inte kirurg.
Men jag räddade två liv.
Och det kommer alltid att vara tillräckligt.
