Jag trodde att decembers kaos skulle kulminera i ärenden och säsongsbetonade förkylningar – inte ett mysterium skissat med tuschpenna.

Sedan räckte Rubys förskollärare tyst en teckning till mig: vår familj under en ljus stjärna – jag, min man Dan, Ruby – och en annan kvinna, leende, märkt ”Molly”. Läraren nämnde att Ruby pratade om Molly som om hon vore en del av våra liv. Jag log, tackade henne, vek pappret och gick ut stadigt på utsidan medan allt inom mig lossnade.

Den kvällen frågade jag Ruby vem Molly var. Hon svarade utan att tveka.
”Pappas vän. Vi träffar henne på lördagar.”

Lördagar – den enda dagen jag hade arbetat oavbrutet i månader.

Ruby beskrev glatt spelhallar, kakor, varm choklad och hur Molly doftade vanilj och jul. Allt lät harmlöst, men frågorna hopade sig. Istället för att konfrontera Dan utan svar, sjukanmälde jag mig följande lördag och följde vår gemensamma plats, med hjärtslagen högre än mina tankar.

De stannade inte vid ett kafé eller en lekplats. De körde fram till ett mysigt kontor som lyste av julbelysning. På dörren: ”Molly H., Familje- och barnterapi.”

Genom fönstret såg jag Ruby kurad ihop i en soffa, Dan bredvid henne och Molly knäböjande intill med en plyschleksak – mild, fokuserad, tålmodig.