När kirurgen klev ut leende höll mina ben nästan på att ge vika. ”Det gick bra”, sa han. ”Han är stabil.”

Jag grät tills mina revben värkte. Jag brydde mig inte om vem som bevittnade det.

Under den kommande veckan återvände Adams färg sakta. Lite i taget.

En natt, medan han sov, rummet dunkelt och tyst förutom den stadiga bildskärmen, tillät jag mig äntligen att andas.

Det knackade på dörren.

Jag förväntade mig en sjuksköterska. Istället kom en man in som om han hörde hemma där. Lång, samlad, lugn på ett sätt som omedelbart gjorde mig orolig. Jag kände igen honom direkt, även efter tio år.

Min mun blev torr. ”Nej.”

Han log svagt. ”Hej, Nora.”

Kaleb. Adams far.

Jag reste mig så tvärt att min stol skrapade mot golvet. ”Du kan inte vara här.”

Hans blick vändes mot Adam, sedan tillbaka mot mig. ”Jag kan. Jag är hans pappa.”

“Du får inte kalla dig själv det.”

Han gick närmare. ”Du trodde väl inte att pengarna kom utan villkor?”

Mina fingrar spändes runt sänggrinden. ”Du skickade den.”

”Ja”, svarade han. ”Och nu ska vi prata.”

Jag ställde mig mellan honom och Adam.

“Få ut.”

Caleb suckade nedlåtande. ”Sitt ner. Gör det här inte så dramatiskt.”

Jag skrattade tyst, skeptiskt. ”Du är i min sons sjukhusrum. Det är redan dramatiskt.”

Han talade lugnt och avsiktligt. ”Jag betalade för hans operation. Jag säkrade hans framtid. Jag är anledningen till att han lever.”

”Det är du inte”, sa jag med ostadig röst.

Hans ansiktsuttryck förblev oläsligt. ”Nu tar jag min roll. Jag vill ha vårdnaden. Full vårdnad.”

“Inga.”

Han lutade huvudet lätt. ”Du är utmattad. Du är pank. Domstolar föredrar stabilitet.”

“Hur vet du ens—”

Caleb avbröt mig. ”Jag vet tillräckligt. Tänk noga.”