”Herregud”, viskade sjuksköterskan Allison bredvid mig. ”Hon andas inte.”
Frank sträckte sig efter sin radio, tvekade sedan, hans hand gled mot tasern i bältet. ”Doktorn… den där saken ser farlig ut.”
”Han skyddar henne”, sa jag, redan i rörelse. ”Lägg undan det.”
Hunden morrade lågt och stadigt – inte ett hot, utan en varning – och jag stannade några meter bort, med händerna uppe och bultande hjärta.
”Det är okej”, sa jag mjukt, förvånad över hur lugn min röst lät. ”Du gjorde bra ifrån dig. Låt oss hjälpa henne.”
Under en lång stund mötte hunden min blick, som om den vägde något långt djupare än instinkt. Sedan gav den ifrån sig ett ljud som fortfarande ekar i mitt minne – ett brutet gnäll fyllt av rädsla snarare än aggression – och klev åt sidan innan han kollapsade på golvet.
”Koden Blå, barnläkare!” ropade jag. ”Skaffa en bår – nu!”
Vi rörde oss snabbt. Flickan var iskall, farligt kall. Hennes läppar var blåfärgade, hennes puls svag men fortfarande där. När vi lyfte henne kämpade hunden sig upp på fötter trots en tydlig haltning, och höll sig tryckt mot britsen som om den var rädd att vi skulle försvinna.
”Du blöder”, sa Allison och pekade på honom.
Jag följde hennes blick, min mage sjönk ihop. Blod dränktes i hans vänstra axel, mörkt mot hans regntäckta päls.
”Han stannar”, sa jag när Frank började protestera. ”Jag bryr mig inte om vad policyn säger.”
I Trauma Ett utbröt rummet i rörelse och ljud – droppslangar som klickade på plats, monitorer som skrek siffror som ingen ville se. När jag klippte av barnets jacka slutade mina händer att kalla.
Blåmärkena var obestridliga. Mänskliga. Fingerformade. Och runt hennes handled gnagde resterna av ett plastbälte igenom med desperat kraft.
”Det här var ingen olyckshändelse”, viskade Allison.
”Nej”, sa jag tyst. ”Det var det inte.”
Några ögonblick senare tömdes pulsmätaren.
”Börjar kompressionerna”, meddelade jag, redan tryckande, räknande tyst medan svetten rann och sekunderna sträckte sig oändligt.
