Jag svarade inte. Jag gick till köksbordet, plockade upp mappen jag hade förberett – kopior av kvitton, foton från utredaren – och kastade dem framför hans fötter.
”Ljug inte för mig”, sa jag. Min röst lät konstig. Lugn. Behärskad. ”Gå bara.”
Han stirrade ner på pappren. Hans ansikte försvann på färg.
Sedan, till min chock, började han gråta.
Inte arga tårar. Inte defensiv. Bara trasig.
”Snälla”, sa han hest. ”Innan du bestämmer dig för något … ring numret på kvittona.”
Jag skrattade bittert. ”Tror du att jag ska ringa din älskarinna?”
”Ja”, sa han. ”Snälla.”
Mot all instinkt tog jag upp telefonen. Mina händer darrade så mycket att jag var tvungen att stödja dem mot disken. Jag slog numret som stod tryckt högst upp på kvittot.
Det ringde två gånger.
”Elm Street Hospice Suites”, svarade en kvinna mjukt. ”Det är Carol som talar.”
Härbärge.
Ordet registrerades inte först.
