Den korta bilresan till mamma kändes som en evighet. Jag ringde henne om och om igen, men hennes telefon gick direkt till röstbrevlådan.
Kanske var hon sjuk, sa jag till mig själv. Kanske behövde hon lite tid. Men innerst inne visste jag att det låg mer bakom. Mamma hade aldrig ställt in söndagsmiddagen.
När jag körde in på uppfarten visste jag direkt att något var fel.
Gardinerna var fördragna och verandabelysningen från kvällen innan lyste fortfarande. Mamma släckte den alltid på morgonen.
Bara som illustration
. Jag bankade på dörren. “Mamma! Det är Alice!”
Ingenting.
Jag knackade ännu hårdare. “Mamma, snälla öppna dörren!”
Fortfarande inget svar.
Mina händer skakade när jag tog fram reservnyckeln ur väskan. Min mamma hade gett den till mig för nödsituationer, och det här var definitivt ett alternativ.
När jag öppnade dörren frös jag till.
Det satt en man vid vårt köksbord.
Han stod med ryggen mot mig, hans gråa hår krullade sig vid kragen på en ljusblå skjorta som jag genast kände igen. Det var samma skjorta som jag hade gett min pappa i fars dag-present för flera år sedan.
Jag letade efter min mamma och såg henne vid disken, där hon hackade morötter med en avlägsen, mekanisk rytm. Hon tittade inte ens upp.
Bara som referens,
“Mamma?!” skrek jag. “Vad händer?!”
Hon vände sig inte om.
”Jag sa ju åt dig att inte komma idag”, sa hon mjukt. ”Varför lyssnade du inte?”
Brian kom in bakom mig, såg mannen vid bordet och frös till.
”Vem är det?” frågade han.
Mannen vände sig långsamt mot oss.
Och jag skrek.
Han hade sin fars ansikte. Samma bruna ögon, samma bekanta drag. Men äldre, mer vaksam, präglad av ålder på ett sätt som hans far aldrig hade varit.
Endast i illustrativt syfte
