Två dagar efter begravningen kom sanningen fram.

Jag kom hem utmattad av att ha ordnat kyrkogårdens detaljer, med ögonen svullna av gråt – och fann mina resväskor slängda i entrén. Ingenting var vikt. Mina kläder var instoppade, skorna utspridda, ärmarna hängde ut som eftertankar.

”Curtis?” ropade jag förvirrat.

Han gick ner för trappan lugn och polerad. Inga tecken på sorg. Han bar en fläckfri skjorta, en dyr klocka och höll i ett champagneglas. Han såg pigg – och skrämmande – ut.

”Vanessa, min kära”, sa han mjukt, ”jag tror att det är dags att vi går skilda vägar.”

Jag tappade mina nycklar. ”Vad pratar du om?”

”Min far är borta”, sa han lätt och smuttade på sin drink. ”Vilket betyder att jag ärver allt. Sjuttiofem miljoner dollar. Förstår du vad det betyder?”

”Det innebär ett enormt ansvar”, började jag.

Han skrattade skarpt, ljudet ekade genom det tomma huset.

”Ansvar?” fnös han. ”Det finns inget ’vi’. Du var till hjälp när pappa behövde någon som tvättade och matade honom. En gratis sjuksköterska. Men nu? Du är dödvikt. Du är vanlig. Ingen ambition. Ingen förfining. Du hör inte hemma i mitt liv som en förmögen ungkarl.”

Orden krossade mig.

”Jag är din fru”, sa jag. ”Jag brydde mig om din far för att jag älskade honom – och för att jag älskade dig.”

”Och det uppskattar jag”, svarade han, drog fram en check och kastade den framför mina fötter. ”Tio tusen dollar. Betalning för tjänster. Ta den och gå. Jag vill att du ska bort innan min advokat kommer. Jag renoverar allting. Huset luktar gammalt… och som dig.”

Jag försökte resonera med honom. Jag påminde honom om tio år tillsammans. Det spelade ingen roll.

Säkerhetsvakter anlände. Jag eskorterades ut i regnet medan Curtis tittade på från balkongen på övervåningen och drack upp sin champagne.