Den natten sov jag i min bil på parkeringen till en dygnet runt-öppen mataffär. Jag kände mig krossad – förödmjukad, förstörd, utraderad. Hade jag tillbringat tio år med att älska en främling? Mannen jag trodde på har aldrig existerat. Bara ett rovdjur som väntade på rätt ögonblick.

Tre veckor gick. Jag sökte efter en liten lägenhet, försökte bygga upp mitt liv igen och fick skilsmässopapper. Curtis ville ha det snabbt. Rent. Som om jag vore något som skulle utplånas så att han kunde njuta av sin förmögenhet obehindrat.

Sedan kom beskedet.

Arthurs advokat – Mr. Sterling, en sträng och noggrann man – begärde den officiella uppläsningen av testamentet. Curtis ringde mig, rasande.

”Jag vet inte varför du ens är inbjuden”, fräste han. ”Pappa lämnade dig förmodligen någon värdelös prydnadssak eller ett fotoalbum. Bara kom, skriv under vad som helst och försvann. Förstör inte det här för mig.”

Jag anlände till advokatbyrån iklädd min finaste klädsel – det enda jag ägde som inte kändes förödmjukande. Curtis var redan där, sittande vid huvudändan av det polerade mahognybordet, flankerad av finansiella rådgivare som såg ut som hajar som cirklade runt färskt blod.

Och han log – självsäker, säker och helt oförberedd på vad som skulle komma härnäst.

Han tittade på mig med öppet förakt när jag kom in i rummet.

”Sitt längst bak, Vanessa”, fräste han. ”Och var tyst.”

Herr Sterling anlände ögonblick senare med en tung läderinbunden mapp. Han satte sig, rättade till glasögonen och betraktade rummet. Hans blick stannade vid mig en bråkdel längre än vid någon annan – tankfull, omöjlig att läsa – innan han gick vidare till Curtis.

”Vi ska nu börja uppläsningen av herr Arthurs testamente”, tillkännagav Sterling.