En siren tjöt.
Sedan en till.

Ljudet slet genom dimman, skarpt och plötsligt. Tunga stövlar träffade vått trä. Radioapparater sprakade. Röster överlappade varandra.

”Där bak – vid bänkarna!” ropade någon.

Don Ernesto tittade upp, förskräckt.

Genom dimman framträdde gestalter – kommunala poliser som bildade en vid båge, två patrullbilar som stod på tomgång vid piringentrén. Längst fram stod en kvinna i grå kostym, håret hårt satt, ögonen fokuserade och utan att blinka.

Kommendör Valeria Robles, chef för K9-enheten.

Hon stannade flera meter bort, hennes blick fäst inte på mannen – utan på hunden.

”Där är han…” sa hon tyst, nästan för sig själv.

Officerarna spred ut sig. Händerna svävade nära hölstren. En av dem, Mateo Ríos, steg försiktigt fram.

”Herrn”, sa han bestämt, ”var snäll och rör dig bort från hunden. Långsamt.”

Don Ernesto rörde sig inte.

Inte av trots – utan av förvirring.

Varför siktade de med sina vapen?
Varför var deras röster skarpa av rädsla?

Schäfern lyfte på huvudet. Dess öron viftade – men den morrade inte.

Visade inte tänder. Istället tryckte den sig närmare Don Ernestos ben och placerade sin kropp mellan honom och den annalkande faran, som om den instinktivt valde sida.

Valerias käke spändes.

”Den där hunden är aktiv K9”, sa hon. ”Han heter Delta. Han försvann under träning för en timme sedan. Om han är här med er, sir, säger protokollet att vi behandlar detta som en potentiell incident.”

”Jag – jag tog honom inte”, stammade Don Ernesto. ”Jag kom för att titta på soluppgången. Han sprang mot mig. Rakt mot mig… som om han kände igen mig.”

Han tystnade.